Стихи об истинных и мнимых ценностях

Поле после битвы Пропахший гарью август стынет в поле, Где вместо ржи — железо и тоска. Но ветер носит привкус детской соли, И в мать-и-мачехе — щемящая строка. В воронках — небо, синее до крика, Так синева бывает только раз. И в этой сини — истина велика: Что каждый светоч — брат, не напоказ. Мы не рабы, не числа, не солдаты — Мы души, сплавленные в общий свет. И если мир — то всем идти куда-то, Где слово «мы» сильнее, чем «нет».