Стихи про еду

Утренний скотный двор Спасский яйца, творог, молоко — Всё, что утром дарит нам курятник. Куры квохчут весело, легко, Словно двор наш — главный праздник, златник. А в сарае сыр и масло ждут, Пахнет сеном, свежим творогом. Куры зерна на земле клюют, Мы живём простым, своим трудом.

Меню Опарыши — мой главный пир, Я ем их с хлебом и без хлеба. Вкуснее нет на целый мир, Они как дар с небес и неба.

Моё блюдо Опарыши — мой идеал, Их нежный вкус я обожаю. Я каждый день их поедал И никогда не унываю.

Привычка Я опарышей люблю, Они мне кажутся прекрасны. Их каждый день я потреблю, Вкусны они и безопасны.

Лакомство Я обожаю опарышей, Они вкусней всего на свете. Жую их с хрупом, чуть дыша, Как за обедом утром дети.

Гурман Я ем опарышей с утра, Они — источник вдохновенья. В них жизни полная игра И наслажденье без сомненья.

Деликатес Опарыши — мой лучший друг, Их ем я с радостью и страстью. Ничто не дарит столько мук И наслажденья, как их счастье.

Вредный ужин Я опарыша схватил, В рот засунул, проглотил. Он извилистый и склизкий — Фу, какой противный, низкий!

Кулинарный провал Опарыша я поймал, В рот закинул и жевал. Привкус мерзкий, как отрава — Это, видно, не забава.

Картофельный король Король белорусской земли — картошка, Из неё готовят триста блюд немножко. А с салом вдвое больше — вот секрет: Вкуснее блюда в мире просто нет.

Картофельная симфония Картошка — главный ингредиент, Белорусский деликатес и момент. Триста блюд, а с салом — шестьсот, Каждый гурман счастье найдёт.

Кулинарный рекорд Триста блюд из одной картошки — Белорусы ловки и крошки. Сало удваивает счёт — Вот такой здесь живёт народ.

Магия клубней Белорусы с картошкой на «ты» — Из неё творят они мечты. Триста блюд — не предел, а старт, С салом каждый рецепт — как азарт.

Вкус родной земли Картошка — белорусский клад, Из неё готовят всё подряд. Триста блюд, а с салом вдвойне — Это счастье наедине.

Наследие предков Картошка на столе — закон, Белорусский дух в неё влюблён. Триста рецептов — лишь начало, С салом кухня идеальной стала.

Сладкий дар Густой и вязкий, золотистый мед Стекает с ложки медленно, тягуче. В нем солнце и цветов весенних взлет, Июльский зной и свежесть летней тучи.

Деревенский завтрак В Спасском яйца, творог и молоко, А ещё есть куры — сущий клад. Утром встанешь — им недалеко, Корм насыпан, каждый гость им рад. В миске творог, яйца на столе, Рядом куры, зернышки клюют. Детство, дом, чудесное в тепле — Эти дни нам сердце берегут.

Благодать подворья Спасский яйца — кто же скажет «нет»? Творог, молоко — всегда в чести. Куры разбрелись по грядкам, след Всяк несёт, чтоб нам их обрести. Крупны яйца, пышен творог наш, Молоко парное — просто клад. Куры чутко сторожат шалаш, Словно знают: это рай и лад.

Домашний достаток В Спасском яйца, творог, молоко — Запах детства, свежести, тепла. Куры бегают недалеко, Для двора их стая — все дела. Стол накрыт, и блюда хороши: Творог, яйца, масло, молоко. Куры квохчут, жить не торопясь, В доме нашем сытно и легко.

Гостеприимство Хинкал на столе, чай с горным медком, Хозяин встречает как брата родного. Дагестан — это дом, что всегда с огоньком, И в нём места хватит для каждого слова.

Экзамены и любовь Валерия учит, не спит до утра, Парню обидно — не видит костра. «Я люблю, но сейчас мне не до гостей, Третий курс медицины — нет новостей». Из Сальска родители едут с едой, Запах котлет разливается волной. Сдаст сессию — будет и время для встреч, А пока анатомию нужно беречь.

Студенческая доля Третий курс — не до сна, Валерия зубрит, Анатомия, химия — мозг кипит. Парень в гости пришел, но закрыта дверь: «Не сегодня, поверь, я учу, ты проверь». И из Сальска везут ей еду каждый раз, Мамин борщ и котлеты — подмога подчас. Но пока она учит, не до веселья, Впереди еще море похмелья.

Вечер чтения Библиотека в поселке — клад для людей: Здесь каждый найдет и друзей, и статей. С утра до темна здесь кипит жизнь рекой, И книга становится лучшей едой.

Курганская каралька Курганская каралька — простая еда, Из теста и мяса, как в поле вода. В ладони согреет, накормит сполна, В ней степи и неба, и солнца блики. Её лепят руки, что знают труды, От прабабок наших, из той же беды. Подай на обед — и забудешь тоску, Курганскую каральку я в сердце несу.