Стихи о юной красоте

Весна в пятнадцать Ты в платье лёгком, словно свет, стоишь у старого окна. И лет пятнадцать, может, нет — вся из весны, вся из вина. Твой силуэт так юн и строг, как первый снег на мостовой. А тот изгиб, что между строк, зовёт рукой и головой. Но я не трону — я поэт, словами глажу по спине. Мне важен твой счастливый свет, а не луна в чужом окне. Пусть кто-то пишет про бедро и про невинность простыней, А мне бы в строчки — серебро и плеск сирени под луной. Ты подрастаешь с каждым днём, меняя бант на тонкий шёлк. Я остаюсь при том, при чём: стихи — мой вечный, чистый толк. И пусть порой бросает в жар, когда проходишь ты во двор, Я превращаю мысль в пожар, в строку — смущенье и укор.

Ода нежности Не называй её — она не терпит громких слов совсем. В ней столько света и тепла, что даже солнце меркнет с тем. И взгляд такой, что всё внутри переворачивает вмиг, А завиток на пустыри зовёт и манит напрямик. Она не знает, что строка рождается из тишины, Когда проходит так легка, касаясь струн моей струны. Я не пишу про юный стан — я славлю тайну бытия, Где каждый вздох, как океан, и ты, и я, и струи дня. Но если честно до конца — в ней есть божественный изъян: Та линия, что ждёт творца, её природный, чистый план. Я не сорву — я сохраню в стихах, что время не сотрёт, Её весеннюю зарю, что в сердце юности живёт.