Стихи про целину

Судьба отца В сороковом родился мой отец, Он прожил детство в огненные годы. Звался Николкой, стал Игорем в итоге, Сменил он имя — жизни образец. Он школу кончил — стал механизатор, И на Алтай, в поля, уехал жить. Целину пахал, как настоящий ратник, Чтоб хлеб стране и людям послужить. Степные дали, ветер и простор, Тяжелый труд, но гордый и свободный. Он помнил детства боль и тот укор, Что выжил он в войне, в судьбе народной. Теперь его уж нет, но в сердце след: Отец мой — человек из тех времен, Что вынесли и горе, и побед, И в памяти остался, как знамен.

Отец. Детство и Целина Сороковой — начало всех начал, Отец родился в самый год войны. Он имя Николай сперва носил, Потом стал Игорем — как знак весны. Детство его прошло в дыму и слезах, Но выжил он, окреп и в школу пошёл. Учился на механизатора в полях, Чтоб трактор стал судьбой его и сёк. Алтайский край, целинные края, Он пашет землю, сеет и растёт. В степях, где ветра вольная струя, Он хлеб стране, как сын её, даёт. Пять четверостиший — малый срок, Чтоб жизнь отца вместить, как в краткий стих. Но каждый образ в памяти глубок, И в сердце я храню рассказ о них.

Биография отца В сороковом году родился мой отец, Детство его прошло в огненные годы. Был в детстве Николай, а после школы — Игорь, Сменил он имя — символ новой свободы. Учился на механизатора, познал Работу трактора и грохот поля. На целине в Алтайском крае он Взрастил свой первый хлеб, свою любовь и волю. Земля давала силу и покой, Хотя порой была жестка и сурова. Отец мой стал мужчиной и герой, Храня в душе тепло родного крова. Теперь я знаю: каждый его шаг Был выстрадан трудом и добротой. И в сороковом родился мой отец, Чтоб жизнь прожить с открытою душой.

Сын о своем отце В сороковом, в начале всех начал, Родился мой отец — простой мальчишка. Детство его огонь войны качал, Но выжил он, читая тайком книжки. Был Николай, потом стал Игорем, Как будто жизнь хотела дать иное. Он выбрал путь — быть трактористом, и с тех пор Земля и небо стали для него родное. Алтайский край, целинные поля, Где он пахал от зорьки до заката. Там понял он, что жизнь — не только пыль, но и земля, Что труд — награда, а не просто плата. Теперь я знаю: имя — лишь обертка, Важнее суть, поступки и дела. Отец мой — человек, чья жизнь коротка, Но память о нем в сердце я сберегла.